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A duração, seja os séculos para as civilizações, seja os anos e as dezenas de anos para o indivíduo, tem uma função darwiniana de eliminação do inapto. O que está apto para tudo é eterno. É apenas nisto que reside o valor daquilo a que chamamos a experiência. Mas a mentira é uma armadura com a qual o homem, muitas vezes, permite ao inapto que existe em si sobreviver aos acontecimentos que, sem essa armadura, o aniquilariam (bem como ao orgulho para sobreviver às humilhações), e esta armadura é como que segregada pelo inapto para prevenir uma situação de perigo (o orgulho, perante a humilhação, adensa a ilusão interior). Subsiste na alma uma espécie de fagocitose; tudo o que é ameaçado pelo tempo, para não morrer, segrega a mentira e, proporcionalmente, o perigo de morte.

Simone Weil, in ‘A Gravidade e a Graça’

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Esta velha angústia, 
Esta angústia que trago há séculos em mim, 
Transbordou da vasilha, 
Em lágrimas, em grandes imaginações, 
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror, 
Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum. 

Transbordou. 
Mal sei como conduzir-me na vida 
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma! 
Se ao menos endoidecesse deveras! 
Mas não: é este estar entre, 
Este quase, 
Este poder ser que…, 
Isto. 

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém, 
Eu sou um internado num manicômio sem manicômio. 
Estou doido a frio, 
Estou lúcido e louco, 
Estou alheio a tudo e igual a todos: 
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura 
Porque não são sonhos. 
Estou assim… 

Pobre velha casa da minha infância perdida! 
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto! 
Que é do teu menino? Está maluco. 
Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano? 
Está maluco. 
Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou. 

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer! 
Por exemplo, por aquele manipanso 
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África. 
Era feiíssimo, era grotesco, 
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê. 
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer — 
Júpiter, Jeová, a Humanidade — 
Qualquer serviria, 
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo? 

Estala, coração de vidro pintado! 

Álvaro de Campos, in “Poemas”
Heterónimo de Fernando Pessoa

 

 

Translation

 

BY DEIRDRE O’CONNOR

Though there’s no such thing as a “self,” I missed it— 

the fiction of it and how I felt believing in it mildly 

like a book an old love sent with an inscription 

in his hand, whatever it meant, 

After such knowledge, what forgiveness . . . 

—the script of it like the way my self felt 

learning German words by chance—Mitgefühl, 

Unheimlichkeit—and the trailing off that happened 

because I knew only the feelings, abstract 

and international, like ghosts or connotations 

lacking a grammar, a place to go: 

this was the way my self felt when it started 

falling apart: each piece of it clipped 

from a garden vaguely remembered 

by somebody unrecognizable— 

such a strange bouquet that somebody sent 

to nobody else, a syntax of blossoms.

 

Lost Desire

BY MELEAGER

TRANSLATED BY WILLIAM M. HARDINGE

Love brought by night a vision to my bed, 

One that still wore the vesture of a child 

But eighteen years of age – who sweetly smiled 

Till of the lovely form false hopes were bred 

And keen embraces wild. 

Ah! for the lost desire that haunts me yet, 

Till mine eyes fail in sleep that finds no more 

That fleeting ghost! Oh, lovelorn heart, give o’er – 

Cease thy vain dreams of beauty’s warmth – forget 

The face thou longest for! 

 

 

 

 

 

 

 

BY John Keats

Season of mists and mellow fruitfulness, 

   Close bosom-friend of the maturing sun; 

Conspiring with him how to load and bless 

   With fruit the vines that round the thatch-eves run; 

To bend with apples the moss’d cottage-trees, 

   And fill all fruit with ripeness to the core; 

      To swell the gourd, and plump the hazel shells 

   With a sweet kernel; to set budding more, 

And still more, later flowers for the bees, 

Until they think warm days will never cease, 

      For summer has o’er-brimm’d their clammy cells. 

Who hath not seen thee oft amid thy store? 

   Sometimes whoever seeks abroad may find 

Thee sitting careless on a granary floor, 

   Thy hair soft-lifted by the winnowing wind; 

Or on a half-reap’d furrow sound asleep, 

   Drows’d with the fume of poppies, while thy hook

      Spares the next swath and all its twined flowers: 

And sometimes like a gleaner thou dost keep 

   Steady thy laden head across a brook; 

   Or by a cyder-press, with patient look, 

      Thou watchest the last oozings hours by hours. 

Where are the songs of spring? Ay, Where are they?

   Think not of them, thou hast thy music too,— 

While barred clouds bloom the soft-dying day, 

   And touch the stubble-plains with rosy hue; 

Then in a wailful choir the small gnats mourn 

   Among the river sallows, borne aloft 

      Or sinking as the light wind lives or dies; 

And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn; 

   Hedge-crickets sing; and now with treble soft 

   The red-breast whistles from a garden-croft; 

      And gathering swallows twitter in the skies

 

 

I’ve heard of yogis talk of a divine
emptiness,
the body free of its base desires,

some coiled and luminous god
in all of us
waiting to be discovered…

and always I’ve pivoted,

followed Blake’s road of excess
to the same source
and know how it feels to achieve

nothing, the nothing that exists
after accomplishment.
And I’ve known the emptiness

of nothing to say, no reason to move,
those mornings I’ve built
a little cocoon with the bedcovers

and lived in it, almost happily,
because what fools
the body more than warmth?

And more than once

I’ve shared an emptiness with someone
and learned
how generous I could be — here,

take this, take this…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Roland Barthes

 

O fascismo não é impedir-nos de dizer, é obrigar-nos a dizer.

 

 

Sim, o homem é o seu próprio fim. E é o seu único fim. Se quer ser qualquer coisa, tem de ser nesta vida. Agora sei, aliás, que embora conquistadores falem algumas vezes de vencer e de exceder, o que eles querem sempre dizer é «excederem-se». Suponho que sabem o que isto quer dizer. Em certos momentos, todos os homens se sentem iguais a um deus. É assim, pelo menos, que se diz. Mas isto vem do facto de eles terem sentido, num instante, a espantosa grandeza do espírito humano. Os conquistadores são somente aqueles homens que sentem a sua força, o bastante para terem a certeza de viver constantemente nessas alturas e na plena consciência dessa grandeza. É uma questão de aritmética, de mais ou de menos. Os conquistadores são os que podem mais. Mas não podem mais do que o próprio homem quando ele o quer. É por isso que eles nunca deixam o crisol humano, mergulhando no mais ardente da alma das revoluções. 

Albert Camus, in “O Mito de Sísifo”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ser marginal. Não ser fora-da-lei por desprezo da norma comum. Por amoralidade, miserabilismo, ou abjecção. Ser apenas do lado da vida em que não passa muita gente, se é quase anónimo, fora do alvo que é visado pela notoriedade, curiosidade pública, grande reputação. Ser em humildade, na discrição de nós, na curta dimensão de nós. Não é por comodismo, orgulhosa modéstia, ressentimento. Não por nada disso ou outras coisas disso, mas só para nos não perdermos de nós, não nos esbanjarmos na invasão da dissipação alheia. Não por nada disso mas só pela economia do pouco que nos pertence e mal dá para abastecer uma vida. Ser marginal – sê marginal. Afecta a ti próprio o espaço que é para ti e para ti te foi dado. Na intimidade de ti, na reserva de ti, na pobreza de ti. O mais que viesse e te invadisse o teu espaço, que é que te dava? A ampliação do teu rumor na amplificação alheia dele, seria alheio e não teu. A tua voz é breve, não a amplies ao que não é. E o teu pensar, o teu sentir, o teu ser. Não os sejas mais do que és. E então verdadeiramente serás. 

Vergílio Ferreira, in ‘Conta-Corrente IV’

 

 

 

BY Walt Whitman

On the beach at night, 

Stands a child with her father, 

Watching the east, the autumn sky. 

Up through the darkness, 

While ravening clouds, the burial clouds, in black masses spreading, 

Lower sullen and fast athwart and down the sky, 

Amid a transparent clear belt of ether yet left in the east, 

Ascends large and calm the lord-star Jupiter, 

And nigh at hand, only a very little above, 

Swim the delicate sisters the Pleiades. 

From the beach the child holding the hand of her father, 

Those burial-clouds that lower victorious soon to devour all, 

Watching, silently weeps. 

Weep not, child, 

Weep not, my darling, 

With these kisses let me remove your tears, 

The ravening clouds shall not long be victorious, 

They shall not long possess the sky, they devour the stars only in apparition, 

Jupiter shall emerge, be patient, watch again another night, the Pleiades shall emerge, 

They are immortal, all those stars both silvery and golden shall shine out again, 

The great stars and the little ones shall shine out again, they endure, 

The vast immortal suns and the long-enduring pensive moons shall again shine. 

Then dearest child mournest thou only for Jupiter? 

Considerest thou alone the burial of the stars? 

Something there is, 

(With my lips soothing thee, adding I whisper, 

I give thee the first suggestion, the problem and indirection,) 

Something there is more immortal even than the stars, 

(Many the burials, many the days and nights, passing away,) 

Something that shall endure longer even than lustrous Jupiter 

Longer than sun or any revolving satellite, 

Or the radiant sisters the Pleiades.